نيويورك/ نوفمبر/ الشارعُ الخامسُ/ |
الشمسُ صَحنٌ من المعدن المُتَطَايرِ/ |
قُلت لنفسي الغريبةِ في الظلِّ: |
هل هذه بابلٌ أَم سَدُومْ؟ |
هناك, على باب هاويةٍ كهربائيَّةٍ |
بعُلُوِّ السماء, التقيتُ بإدوارد |
|
وكان الزمان أقلَّ جموحاً من الآن... |
|
|
|
|
|
بِصدْق الخيال, ومُعْجزةِ العُشْبِ/ |
لا أتذكَّرُ أنّا ذهبنا الى السينما |
في المساء. ولكنْ سمعتُ هنوداً |
|
|
لا. لا ضحيَّةَ تسأل جلاّدَها: |
هل أنا أنتَ؟ لو كان سيفيَ |
أكبرَ من وردتي... هل ستسألُ |
|
سؤالٌ كهذا يثير فضول الرُوَائيِّ |
في مكتبٍ من زجاج يُطلَّ على |
زَنْبَقٍ في الحديقة... حيث تكون |
يَدُ الفرضيَّة بيضاءَ مثل ضمير |
الروائيِّ حين يُصَفِّي الحساب مَعَ |
النَزْعة البشريّةِ... لا غَدَ في |
|
قد يكون التقدُّمُ جسرَ الرجوع |
|
|
كسَل الفجر. يعزف لحناً لموتسارت. |
يركض في ملعب التِنِس الجامعيِّ. |
يفكِّر في رحلة الفكر عبر الحدود |
وفوق الحواجز. يقرأ نيويورك تايمز. |
يكتب تعليقَهُ المتوتِّر. يلعن مستشرقاً |
يُرْشِدُ الجنرالَ الى نقطة الضعف |
في قلب شرقيّةٍ. يستحمُّ. ويختارُ |
بَدْلَتَهُ بأناقةِ دِيكٍ. ويشربُ |
قهوتَهُ بالحليب. ويصرخ بالفجر: |
|
على الريح يمشي. وفي الريح |
يعرف مَنْ هُوَ. لا سقف للريح. |
لا بيت للريح. والريحُ بوصلةٌ |
|
يقول: أنا من هناك. أنا من هنا |
|
لِيَ اسمان يلتقيان ويفترقان... |
ولي لُغَتان, نسيتُ بأيِّهما |
|
لي لُغةٌ انكليزيّةٌ للكتابةِ |
|
ولي لُغَةٌ من حوار السماء |
مع القدس, فضيَّةُ النَبْرِ |
|
|
|
إنَّ الهوية بنتُ الولادة لكنها |
في النهاية إبداعُ صاحبها, لا |
وراثة ماضٍ. أنا المتعدِّدَ... في |
داخلي خارجي المتجدِّدُ. لكنني |
أنتمي لسؤال الضحية. لو لم أكن |
من هناك لدرَّبْتُ قلبي على أن |
يُرَبي هناك غزال الكِنَايةِ... |
فاحمل بلادك أنّى ذهبتَ وكُنْ |
|
- منفىً هوَ العالَمُ الخارجيُّ |
ومنفىً هوَ العالَمُ الباطنيّ |
|
|
لئلاّ أضيِّعها. وأنا ما أنا. |
|
تتناغم بين الكلام وبين الإشارة |
ولو كنتُ أكتب شعراً لقُلْتُ: |
|
|
|
|
يحبُّ بلاداً, ويرحل عنها. |
|
يحبُّ الرحيل الى أيِّ شيء |
ففي السَفَر الحُرِّ بين الثقافات |
قد يجد الباحثون عن الجوهر البشريّ |
|
هنا هامِشٌ يتقدّمُ. أو مركزٌ |
يتراجَعُ. لا الشرقُ شرقٌ تماماً |
|
فإن الهوية مفتوحَةٌ للتعدّدِ |
|
كان المجازُ ينام على ضفَّة النهرِ, |
|
|
|
< حاولتُ... حاولت أن أستعيد |
بها صورتي في مرايا النساء البعيدات. |
لكنهن توغَّلْنَ في ليلهنّ الحصين. |
وقلن: لنا عاَلَمٌ مستقلٌ عن النصّ. |
لن يكتب الرجلُ المرأةَ اللغزَ والحُلْمَ. |
لن تكتب المرأةُ الرجلَ الرمْزَ والنجمَ. |
لا حُبّ يشبهُ حباً. ولا ليل |
يشبه ليلاً. فدعنا نُعدِّدْ صفاتِ |
|
|
|
|
|
المفكِّر يكبحُ سَرْدَ الروائيِّ |
والفيلسوفُ يَشرحُ وردَ المغنِّي/ |
|
|
|
وأختارٌ منفايَ. منفايَ خلفيَّةُ |
المشهد الملحمي, أدافعُ عن |
حاجة الشعراء الى الغد والذكريات معاً |
وأدافع عن شَجَرٍ ترتديه الطيورُ |
|
|
|
أدافع عن فكرة كَسَرَتْها هشاشةُ أصحابها |
وأدافع عن بلد خَطَفتْهُ الأساطيرُ/ |
- هل تستطيع الرجوع الى أيِّ شيء؟ |
< أمامي يجرُّ ورائي ويسرعُ... |
لا وقت في ساعتي لأخُطَّ سطوراً |
على الرمل. لكنني أستطيع زيارة أمس, |
كما يفعل الغرباءُ إذا استمعوا |
في المساء الحزين الى الشاعر الرعويّ: |
"فتاةٌ على النبع تملأ جرَّتها |
|
|
لَسَعَتْ قَلْبَها في مهبِّ الغيابْ |
هل الحبُّ ما يُوجِعُ الماءَ |
|
|
- إذن, قد يصيبكَ داءُ الحنين؟ |
< حنينٌ الى الغد, أبعد أعلى |
وأبعد. حُلْمي يقودُ خُطَايَ. |
ورؤيايَ تُجْلِسُ حُلْمي على ركبتيَّ |
كقطٍّ أليفٍ, هو الواقعيّ الخيالي |
|
أن نُغَيِّر حتميّةَ الهاوية! |
|
< عاطفةً لا تخصُّ المفكّر إلاّ |
ليفهم تَوْقَ الغريب الى أدوات الغياب. |
وأمَّا أنا, فحنيني صراعٌ على |
حاضرٍ يُمْسِكُ الغَدَ من خِصْيَتَيْه |
- ألم تتسلَّلْ الى أمس, حين |
|
|
< هَيَّأْتُ نفسي لأن أتمدَّد |
في تَخْت أمي, كما يفعل الطفل |
حين يخاف أباهُ. وحاولت أن |
|
أتتبَّعُ درب الحليب على سطح بيتي |
القديم, وحاولت أن أتحسَّسَ جِلْدَ |
|
ياسمين الحديقة. لكن ضَبْعَ الحقيقة |
أبعدني عن حنينٍ تلفَّتَ كاللص |
|
- وهل خِفْتَ؟ ماذا أخافك؟ |
< لا أستطيع لقاءُ الخسارة وجهاً |
لوجهٍ. وقفتُ على الباب كالمتسوِّل. |
هل أطلب الإذن من غرباء ينامون |
فوق سريري أنا... بزيارة نفسي |
لخمس دقائق؟ هل أنحني باحترامٍ |
لسُكَّان حُلْمي الطفوليّ؟ هل يسألون: |
مَن الزائرُ الأجنبيُّ الفضوليُّ؟ هل |
أستطيع الكلام عن السلم والحرب |
بين الضحايا وبين ضحايا الضحايا, بلا |
كلماتٍ اضافيةٍ, وبلا جملةٍ اعتراضيِّةٍ؟ |
هل يقولون لي: لا مكان لحلمين |
|
|
|
يقول لنا الشعرُ في زمن الكارثة؟ |
|
|
|
|
|
زهرة اللوز, في قشرة الموز, |
في لَبَن الطفل, في الضوء والظلّ, |
في حبَّة القمح, في عُلْبة الملح/ |
قَنَّاصةٌ بارعون يصيبون أهدافهم |
|
|
|
|
هذه الأرض أصغر من دم أبنائها |
الواقفين على عتبات القيامة مثل |
القرابين. هل هذه الأرض حقاً |
|
|
|
|
لا تجفِّفُهُ الصلواتُ ولا الرملُ. |
لا عَدْلُ في صفحات الكتاب المقدَّس |
يكفي لكي يفرح الشهداءُ بحريَّة |
المشي فوق الغمام. دَمٌ في النهار. |
دَمٌ في الظلام. دَمٌ في الكلام! |
يقول: القصيدةُ قد تستضيفُ |
الخسارةَ خيطاً من الضوء يلمع |
في قلب جيتارةٍ, أو مسيحاً على |
فَرَسٍ مثخناً بالمجاز الجميل, فليس |
الجماليُ إلاَّ حضور الحقيقيّ في |
|
في عالمٍ لا سماء له, تصبحُ |
الأرضُ هاويةً. والقصيدةُ إحدى |
هِباتِ العَزَاء, وإحدى صفات |
الرياح, جنوبيّةً أو شماليةً. |
لا تَصِفْ ما ترى الكاميرا من |
جروحك. واصرخْ لتسمع نفسك, |
وأصرخ لتعلم أنَّكَ ما زلتَ حيّاً, |
وحيّاً, وأنَّ الحياةَ على هذه الأرض |
ممكنةٌ. فاخترعْ أملاً للكلام, |
أبتكرْ جهةً أو سراباً يُطيل الرجاءَ. |
وغنِّ, فإن الجماليَّ حريَّة/ |
أقولُ: الحياةُ التي لا تُعَرَّفُ إلاّ |
بضدٍّ هو الموت... ليست حياة! |
يقول: سنحيا, ولو تركتنا الحياةُ |
الى شأننا. فلنكُنْ سادَةَ الكلمات التي |
سوف تجعل قُرّاءها خالدين - على حدّ |
تعبير صاحبك الفذِّ ريتسوس... |
|
|
|
|
|
قال: أُعزِّي جبال الجليلْ |
وأكتبُ: "ليس الجماليُّ إلاّ |
بلوغ الملائم". والآن, لا تَنْسَ: |
إن متُّ قبلك أوصيكَ بالمستحيلْ! |
عندما زُرْتُهُ في سَدُومَ الجديدةِ, |
في عام ألفين واثنين, كان يُقاوم |
حربَ سدومَ على أهل بابلَ... |
والسرطانَ معاً. كان كالبطل الملحميِّ |
الأخير يدافع عن حقِّ طروادةٍ |
|
نَسْرٌ يودِّعُ قمَّتَهُ عالياً |
|
|
|
|
|
|